Habrá que descuidar al descuidado,
a aquel que te apuñala en la derrota,
al falso y amigable iluminado
que abusa y que te toma por idiota.
Habrá que descuidarle por sobrado,
por ser quien te vocea cuando explota
y el ego venenoso y despiadado
que bebe de tu sangre, gota a gota.
Habrá dirigirle hasta su gremio.
Seguro que le van a dar el premio
de experto en juego sucio y chirimbolo
y una estancia vacía, el finiquito,
lo que estaba pidiendo a voz en grito:
sufrir en el destierro. Estar muy solo.
Rosales
Un libro de poemas por delante
en la tarde pesada y amarilla,
el reloj detenido en el instante
y una mano que arruga la mejilla.
El rictus de interés emocionante
que me enfoca al papel y me atornilla
y el oído, retórico y pensante,
recogiendo en su red la maravilla.
Treinta historias feroces en capítulos,
el cerebro jugando entre los títulos
con el alma desnuda, sin disfraz,
y la estrella que emerge desde el fondo
del espacio hiperbólico y redondo
de un libro de poemas. Solo paz.
Rosales
Sentimos dos y el cielo lo repite.
En una soy discreta y conveniente.
En otra estoy jugando al escondite
y no puedo parar aunque lo intente.
Contengo a dos, disocio en donde habite.
Con una no me creo suficiente.
La otra es el payaso del convite,
tan cómoda y feliz entre la gente.
En una albergo un ser anacoreta,
callada, observadora, astuta, quieta
y todo me alimenta en el proceso.
Con otra no le tengo miedo a nada,
estoy conmigo siempre acompañada
y somos dos en una, lo confieso.
Rosales
