Amante de volar como las aves
y extraña como un índice sin huella,
distante al explorar alguna estrella
Fugaz y poca cosa, casi nada;
la risa de una triste escaramuza,
el miedo cuando esconde una chapuza.
Adicta a los desastres del amor.
A veces solo música de fondo,
el ángulo de polvo del espejo,
la parte prescindible de un consejo
o el rótulo borroso del cartel.
Un poco espabilada, un poco boba,
igual que me acelero, me derrumbo
si pide el corazón cambiar de rumbo
y muere otra versión bajo la piel.
Rosales
