sábado, 26 de abril de 2025

Versofilia



 ”Hay tantas realidades

como pares de pupilas

y solo un mar

 -Ana Escobar Cirujano-




Primer Premio V Certamen Internacional de Poesía " Olivo Milenario"



La conocí, lejana y misteriosa,

adornando con giros las escalas,

como un vaivén, un flujo prodigioso,

cuando miraba adentro, hacia mí misma.

 

Era un batir de alas sobre el tiempo,

una voz imparable, un dulce grito,

un firmamento onírico y pulsátil

buscándose debajo de la piel.

 

La conocí tan próxima al abrazo

que hervía su infinito en los renglones

detrás de una emergente claridad,

abriendo perspectivas y detalles

al levantar los ojos a otros mundos

tras su insólito séquito de estrellas.


La conocí como un edén en llamas,

como una fuerza pura, inextinguible,

detrás de las pupilas de los sueños

y suavizó raudales de inquietud.

 

Era un espacio amable en cada nube,

la música corriendo entre los miedos,

el signo del dolor, la maravilla

abriéndose camino por las yemas.

 

La conocí, ¡qué cósmico imprevisto!,

como una extraña forma de lenguaje,

otra cosa distinta a lo común:

un hábitat debajo de la lluvia,

más allá de la vida y de sus leyes,

donde laten el ritmo y las metáforas.

 

La conocí cuando llegó el futuro

a doblar el ayer en mis versiones,

a enterrar otra yo, nacer despacio,

y volver al misterio de estar viva.

 

Era una brisa llena de palabras,

un rayo entre la niebla, un suave fuego.

Si la sombra la amaba intensamente,

también era querida por la luz.

 

La conocí desnuda, extravagante,

salvando paradojas en la Tierra,

pues me enseñó a volar entre dos soles

y ahora, que atravieso lo invisible,

que viene a convidarme el universo,

la llamo por su nombre: Poesía.


Rosales

 




 

 

 

 

 


lunes, 21 de abril de 2025

Más allá del verso

 


"Le ocultaron a los poemas del poeta su muerte".
-Auden-



Cuando huela el futuro a sangre helada,
el pulso se congele de improviso,
termine el corazón, se rompa el piso
y pida tierra al fin la carne usada
o si veis que camino hacia la nada
y subo a ese lugar eterno y liso,
no quiero incomodar pero os aviso:
sostengo una intención atravesada.
Cuando sea el silencio el que me asista,
si caduca el visado de turista,
partiré con un verso entre las yemas.
Cuando llegue la noche de repente
y me sea imposible estar presente,
no le habléis de mi muerte a mis poemas.
Rosales




Feliz Cumpleaños, Stewart Mundini

 


Mundini tiene escrito en su receta
pastillas del amor y de alegría,
abrazos donde crece poesía.
Así está de contento en su planeta.
También le han recetado una maceta
para plantar sonetos por el día,
jarabe de canción y simpatía,
el sueño en que respira el buen poeta.
Mundini está tomando caramelos
y está, cuando camina, por los cielos
cambiando las secuencias de matiz.
Es un afortunado, está de moda,
convierte una contienda en una boda.
Mundini es un espíritu feliz.
Rosales





jueves, 17 de abril de 2025

La maleta

                                                                  "Dos bragas, cuatro fotos, tres horquillas"

-Juan Antonio Rivera Gorjón-


Te dejo la maleta en el pasillo,
estuve ayer guardándote las cosas:
la crema de afeitar, un calzoncillo
y aquellas camisetas churretosas;
el kit para la barba y el flequillo,
un pen con unas pelis horrorosas,
la pasta de los dientes, el cepillo
y varias herramientas defectuosas.
Dijiste que podías solo el jueves,
espero que esa tarde te la lleves
y así ponerle el fin a todo aquello.
No queda más de ti en el mobiliario
que un hueco tremebundo en el armario
e ignoro si podré vivir con ello.


Rosales





Respiras

 


"Te veo. Siempre estás. Siempre has estado".

Estás siempre a mi espalda, a un parpadeo.
Regresas si me voy de la ciudad,
te marchas mientras quiero eternidad
o habitas el fantasma de un correo.
Te expandes en las paginas que leo,
ocupas la ilusión de la verdad,
respiras pero no en mi realidad
y aguardo mientras tú das un rodeo.
Te observas en la luz de otro infinito
y espero a que el poder de un aerolito
impacte en mis temores sobrehumanos.
Ocupas un espacio diferente,
no soy ni tu ideal ni suficiente
y sé que te me vuelas de las manos.


Rosales




domingo, 13 de abril de 2025

Ensayo con poca luz

 



"Comprábamos futuros de diseño"

El último que supo ser persona
se fue por el desagüe de la herida.
Contaba por fascículos la vida
de aquel que sueña tarde y se abandona.
El mundo, que no es suave ni perdona,
le dio una estrafalaria despedida,
mostró que de la sombra no hay salida.
Igual que te consiente, te traiciona.
Después de hacer caminos de palabras,
de crónicas bizarras y macabras,
no somos más que el pasto del gusano.
Quisimos ser perfectos e inmortales
mas, ciegos de constantes temporales,
llevamos a la muerte de la mano.
Rosales




The Crack

 



"Si quieres destacar en poesía"

Si quieres ser un crack en los poemas,
exhibe los sudores del infierno,
desangra en el papel tu horror interno
y busca el más siniestro de los temas.
Sacude las palabras, rompe esquemas,
eleva en tu jardín un mal invierno,
constrúyete el ritual, en bucle eterno,
del largo sufridor de los problemas.
Y déjate halagar, a ver qué pasa,
no alcances un endeca ni de guasa.
Cuidado, porque incitas al error.
No seas divertido ni profundo,
no vaya a ser que triunfe en este mundo
un texto con sentido del humor.


Rosales




jueves, 27 de marzo de 2025

Guía para confeccionar un poema volador

 



Conozca a Supergirl. Tiemble de risa.
Enamórese a tope, rompa truenos,
y vuele como el gato en la cornisa.
La echará cada día más de menos.
Ajústese la piel a la camisa,
olvídese de pautas y de frenos.
Deje estallar el suelo donde pisa
y pruebe varios tipos de venenos.
Espere una canción, dos confusiones.
Aprenda a masticar las decepciones
y salga como pueda de la quema.
Vuelva a su cuerpo, intente ser el mismo.
Obsérvese en los ojos del abismo
y escríbalo después. Ya está el poema.


Rosales






 


miércoles, 5 de marzo de 2025

La belleza

 

(Finalista en la VII Certamen Nacional de Poesía Los Palacios y  Villafranca)


La angustia está sangrando entre mis manos,

el cielo es un crespón de nubes negras.

Los golpes hacen músculo el pecho

y no se entiende el alma con mis fieras.

 

Los sueños  han mordido la penumbra

de un mundo que, de hipócrita, da pena.

Igual que una alimaña peligrosa,

se ríe la ansiedad desde la puerta.

 

Por dentro, escucho voces que discuten.

Son monstruos que vigilan y me esperan.

Parece que conversan en mi mente

legiones de fantasmas en la niebla.

 

 

 

 

Si miro al exterior y abro los ojos,

la vida es una estafa manifiesta.

Si busco resistir desde el silencio,

me vienen a morder todas mis bestias.

 

La muerte a su mirada me convida,

a estar entre sus brazos y a que duerma,

y trepa el corazón hasta la boca.

Se para mi latido en las arterias.

 

Después, alguien regresa  del futuro

-mi doble, la que vive en las estrellas-,

y dice con dulzura: no te alarmes.

Hay mucha oscuridad en el que crea.

 

 

 

 

 

Escríbete en los versos

aunque duela,

así es cómo florece

 la belleza.

Contempla tu dolor

y hazlo poema.

 

Contempla tu dolor

y hazlo poema.


Rosales




 

 

 

 


Frío

 




¿Por qué se mueren las flores?
¿A qué viene este mutismo
que me estrella en un abismo
de inquietudes y temores?
Pensamientos invasores
me asaltan sin compasión
y acude a mi dirección
una ausencia llamativa
que me deja en carne viva,
¿cuándo vuelves, corazón?
Frío de invierno,
un árbol solitario
en el paisaje.


Rosales



domingo, 26 de enero de 2025

Adicta

 



"Adicto a los placeres comedidos"
-Juan Antonio Rivera Gorjón-

Adicta al subidón de la metralla
que llega a convidarme a echar raíces
y fan cuando contemplo en mi atalaya
la suma del amor y sus matices.
Leal a darlo todo en la batalla,
a amar un "qué será" con cicatrices.
Dispuesta todavía a ser cobaya
si somos poco menos que aprendices.
Volcada en el abrazo que te estruja,
aquel que te fragmenta la burbuja,
y al hueco la piel en el arrullo.
En busca del amante sin horarios,
del beso sin efectos secundarios
y a ser, algunas veces, algo suyo.


Rosales







martes, 21 de enero de 2025

¿Qué querías?

 



¡Qué esperabas de un zoquete como yo!
(Juan Antonio Rivera Gorjón)



¿Qué querías de una boba como yo
tan sin sangre, tan bocazas, tan miedosa,
que se lía más que el hilo de un yoyó
sin lograr ser desenvuelta ni graciosa?

¿Qué querías de una ilusa que pensó:
"soy amable" mientras solo es pegajosa?
¿Qué intuias de una idiota que soñó
ser un verso en una historia escrita en prosa?

¿Qué querías de una torpe sin cabeza,
una triste a quien le engancha la tristeza
y no dice más que enormes tonterías?

¿Qué querías de una pobre desnortada
que te besa hasta la sombra, enamorada,
porque no le haces ni caso?, ¿qué querías?


Rosales