"Comprábamos futuros de diseño"
se fue por el desagüe de la herida.
Contaba por fascículos la vida
de aquel que sueña tarde y se abandona.
El mundo, que no es suave ni perdona,
le dio una estrafalaria despedida,
mostró que de la sombra no hay salida.
Igual que te consiente, te traiciona.
Después de hacer caminos de palabras,
de crónicas bizarras y macabras,
no somos más que el pasto del gusano.
Quisimos ser perfectos e inmortales
mas, ciegos de constantes temporales,
llevamos a la muerte de la mano.
Rosales
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