“Sólo
los dioses pueden prometer, porque son inmortales” -Borges-
PREMIO DE POESÍA JOSÉ ANTONIO TORRES
2024
la métrica del día,
quién va a escalar la cumbre
de la aurora
cuando el yo de mi piel se
haya esfumado.
Si soy de hueso y sangre en
el declive
y nadie está mirando por los
ojos
que me observan ahora,
¿quién abrirá el balcón de
la mañana?,
¿quién errará por mí cuando
yo falte?
La crónica del alma
recurrente,
tras una vaga luz que se
disipa,
intuye su declive en el
futuro.
El corazón se cansa hasta el
entierro
y labra el monumento del
olvido.
Hubo una vez un tiempo
donde fui inmortal como los
dioses,
igual de indestructible que
los muertos,
pero mi sombra y yo nos
vigilamos
al escribir las dos este
poema.
Cuando ella usa sus manos,
por dentro yo soy magia y
resplandor,
soy una multitud, eterna,
alada.
Detrás del universo de los
hombres,
un sueño contenido en otro
sueño,
soy muchas a la vez, toda la
suma
del número de formas que he
ocupado.
Como única mujer sobre la
tierra,
soy todas las mujeres de
este mundo.
Me aguarda la amplitud del
infinito
como a una estrella
itinerante y blanca,
presiento a qué lugar irá la
lluvia
y me encamino a conocer
quién soy.
Cuando vistan de oscuro el
firmamento,
jamás sabrán que ya me habré
marchado
las cosas diminutas y queridas
en la disgregación del
alfabeto
del término preciso de mi
casa.
Hasta que vuelva al mundo en
otro rostro,
quien ya no soy se irá con
sus recuerdos
y volverá el amor a su ejercicio.
No vayan a asombrarse,
las puertas no se cierran
para siempre
y el tiempo es un espacio entre
dos fechas.
Me escucharán después
en la memoria de otro
y soñarán conmigo los espejos
sobre blandas pirámides de
ausencia
porque estaré, también,
esperándome,
como un pájaro rojo, un
bosque claro
o el corazón de un mágico
destello
tras el delgado rostro de la
muerte.
Rosales
"Somos el humo que exhala un cigarro"
(Juan Antonio Rivera Gorjón)
Somos el beso que nunca hemos dado,
solo la mueca que habita en la foto,
somos el tiempo, conciso y remoto
donde asesina el futuro al pasado.
Somos la imagen del breve invitado,
somos el plan de un artículo roto,
somos la raza que compra la moto
a alguien que viaja ligero y a nado.
Somos turistas en cuerpos ajenos,
somos criaturas sin juicio y sin frenos.
Somos talleres expertos en poses.
Somos un muerto que espera a mañana,
un triste bulto llegando a la aduana.
Somos la nada jugando a ser dioses.
Rosales
Retuérceme la nuez como al tornillo
o dame puñaladas en el pecho,
que alumbro cuando sangro, cuando chillo
si tiembla hasta la lámpara del techo.
Hostigame a navaja y a cuchillo
y muestra tu miseria y tu despecho.
Apunta con el dedo en el gatillo
y siéntate a pensar "qué bien lo he hecho".
Recibe el alimento de tu herida,
aprecia el fuego que arde en cada yema
y sé golpe de luz o sacudida.
Avanza en la amargura más extrema,
entrégate a la muerte y a la vida.
Escupe tu dolor. Soy el poema.
Rosales
