Aguardo aquí en mí misma, como ausente.
La hostilidad agrede y paraliza
de que todo en reposo cicatriza.
Donde nada es real ni suficiente
igual que si estuviera escrito a tiza,
se borra la catástrofe aparente
del mundo que nos clava su ojeriza.
Cuando cierro los párpados, no existe,
la calle es una sombra hueca y triste
y soy un arma de espantar desgracias.
Hoy me deshago en aire por un rato,
no estoy ni en la sonrisa del retrato
mientras duermen afuera la falacias.
Rosales
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