El grito
¿Qué es esta cosa que me astilla el techo,
este animal que, como un loco, ataca?,
¿soy una copia de otro ser mal hecho?,
¿Cuál es el nombre que me oprime el pecho?,
¿cuándo he caído en la brutal cloaca?,
¿cómo me escurro del abismo estrecho?,
¿quién atosiga y, sin piedad, machaca?
¿Qué es esta cólera invernal, oscura,
y esta desgracia de vagar perdida?,
¿cuando he mutado a una espectral criatura?
¿Cómo se sale cuando no hay salida?,
¿qué es este bucle de innombrable hartura?
Es una farsa que se llama vida.
Rosales
No hay comentarios:
Publicar un comentario