como el traje que viaja sobre el cuerpo de nadie,
como el breve segundo que precede al derrumbe
o el cadáver viviente que despierta y escribe;
como el falso destello de una hermosa mentira,
como el mundo perdido que se come las almas,
como el hondo suspiro del reloj de pared,
como el muerto que ocupa la mitad de mi sombra;
como el frío perpetuo de una piel invernal,
como el claro equipaje de una sílaba nómada,
como el pájaro triste de una noche de piedra;
como el surco en el pecho, pertinaz, instantáneo,
que enfurece a la bestia recurrente del miedo,
me amenaza el vacío cuando duerme la musa.
Rosales
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