Somos dos

 

"Somos el humo que exhala un cigarro"
(Juan Antonio Rivera Gorjón)



Somos el beso que nunca hemos dado,
solo la mueca que habita en la foto,
somos el tiempo, conciso y remoto
donde asesina el futuro al pasado.

Somos la imagen del breve invitado,
somos el plan de un artículo roto,
somos la raza que compra la moto
a alguien que viaja ligero y a nado.

Somos turistas en cuerpos ajenos,
somos criaturas sin juicio y sin frenos.
Somos talleres expertos en poses.

Somos un muerto que espera a mañana,
un triste bulto llegando a la aduana.
Somos la nada jugando a ser dioses.

Rosales

Avanza la amargura

 

Retuérceme la nuez como al tornillo
o dame puñaladas en el pecho,
que alumbro cuando sangro, cuando chillo
si tiembla hasta la lámpara del techo.

Hostigame a navaja y a cuchillo
y muestra tu miseria y tu despecho.
Apunta con el dedo en el gatillo
y siéntate a pensar "qué bien lo he hecho".

Recibe el alimento de tu herida,
aprecia el fuego que arde en cada yema
y sé golpe de luz o sacudida.

Avanza en la amargura más extrema,
entrégate a la muerte y a la vida.
Escupe tu dolor. Soy el poema.

Rosales

Hay

 

Hay

Hay días sobre campos de colmillos,

hay días como pinchos de alambrada,

hay días bajo lluvia de cuchillos,

hay días de puñal y de estocada.

Hay días con metralla en los bolsillos,

hay días donde no me importa nada,

hay días con el alma en los tobillos,

hay días para urdir una espantada.

Hay días de un dolor insoportable,

hay días en que nadie me echa un cable,

hay dias mientras siento que no estoy.

Hay días de película de miedo,

hay días malviviendo en el enredo,

hay días para irse, como hoy.

Rosales

Desde el infierno

 

El pánico me pone de rodillas.

Agota respirar. El pecho arde.

Revienta la pared de las costillas

y apenas late el músculo cobarde.

El alma es un erial de pesadillas,

aplauden los espectros del alarde.

Resbala el corazón por las mejillas.

La mente patalea. Ya es muy tarde.

Aprietan los tornillos en las sienes,

se vierten las desgracias a los genes

y bajo a la estación del desgobierno.

El vértigo es un orco que me engaña,

observo en el espejo a quien me daña.

Sin ti sigo habitando en el infierno.

Rosales

El grito

El grito

¿Qué es esta cosa que me astilla el techo,

este animal que, como un loco, ataca?,

¿soy una copia de otro ser mal hecho?,

¿qué es esta escuela de punzón y estaca?

¿Cuál es el nombre que me oprime el pecho?,

¿cuándo he caído en la brutal cloaca?,

¿cómo me escurro del abismo estrecho?,

¿quién atosiga y, sin piedad, machaca?

¿Qué es esta cólera invernal, oscura,

y esta desgracia de vagar perdida?,

¿cuando he mutado a una espectral criatura?

¿Cómo se sale cuando no hay salida?,

¿qué es este bucle de innombrable hartura?

Es una farsa que se llama vida.

Rosales

Vida

 

Explota por el aire y queda en nada

como un relampagueo de artificio.

Alguna vez nos tiende una emboscada.

La avala su experiencia en el oficio.

Si piensas que conoces su mirada,

con un revés te arrastra al precipicio.

Aunque tengas valor en la cruzada,

terminas siendo carne de estropicio.

Empieza tras la acústica del llanto,

discurre entre la herida y el espanto

de buscar en el cielo una señal.

Acaba. Todo afán se desintegra.

La vida se nos va en la nube negra

y vamos, de improviso, al funeral.

Rosales

Nombre común

 

¿De dónde emergen todos esos miedos?
¿A qué distancia de la Tierra viajas?
¿Por qué generas mundos con los dedos
y alargas un espacio donde encajas?

¿De cuántas formas vuelves a la arteria?
¿A qué edad, como yo, te percibiste
como un observador de la materia
que habita en un hostal de carne triste?

¿Por qué recuerdas hechos sin pasado,
te sientes a menudo desnortado
y giras a un aspecto diferente?

¿En qué constelaciones has dormido
y quién sigue diciéndote al oído
que tú no eres un cuerpo, eres tu mente?

Rosales