ansiosas, insaciables, desquiciadas,
deliran por estrés al ir desnudas
sobre finas y rápidas espadas.
Las horas, automáticas, menudas,
convierten las secuencias en pasadas,
como fotos raquíticas y mudas
o antiguas variaciones desfasadas.
El tiempo cuando nace ya está muerto,
es la corta ilusión de estar despierto
y, apenas da comienzo, se termina.
Se esfuma sin que puedas darte cuenta,
habita en un reloj que se impacienta
cuando llega el final y te asesina.
Rosales
No hay comentarios:
Publicar un comentario