No es un dolor ni dos. Es una banda
de juicios destructivos y tiranos
que al filo de las células se agranda
y me devora en diferentes planos.
No tiene compasión. Nunca se ablanda
el dolor al morderme entre las manos.
Se arrastra por mi piel y a veces anda
sobre los pliegues que imagina sanos.
Es una sensación que araña dentro.
No parecen las cosas como son
ni puedo respirar ni me concentro.
Logra también cambiar de dirección:
desplaza de mi cuerpo el mismo centro
y lleva al precipicio el corazón.
Rosales
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