“Con un fundido en negro irreversible” (Luis María Pérez Martín )
Qué fácil es la muerte de un extraño,
qué sordo el desenlace frente al ruido,
qué asepsia matemática en el daño,
qué frívolo cumplir con quien se ha ido.
Qué turbio es el espejo del rebaño,
qué hipérbole la historia del caído,
qué oscuro despropósito, y qué huraño,
qué pobre la existencia sin sentido.
La nuestra, de estadística remota,
es la certeza drástica y lejana
que mastica el voraz desasosiego.
Por eso hay que vivir. El tiempo azota
con su túnica lóbrega y mundana
y la sentencia de que acaba el juego.
Rosales
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