De púrpura es la sangre coagulada,
de rabia, de tormenta y de zozobra,
de ausencia tremebunda y despiadada,
de ser imprescindible a estar de sobra.
De púrpura es la herida machacada,
de verle enamorado a hacer la cobra,
de ser los dos lo mismo a no ser nada
y estar tan orgulloso de su obra.
De púrpura es el alba donde callo
cuando quiero gritar desde el papel
que no estoy para nadie ni me hallo
en la carne que está bajo mi piel.
Maldita confusión. Maldito rayo.
Parecía el amor y no era él.
Rosales
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