No es el amor. No es eso lo que siente
este animal de corazón salvaje
ni la inquietud de espuma y de oleaje
que asoma por las curvas de la mente.
No es el amor. No es ese inconveniente
el que escribe su nombre en mi paisaje
cuando me impide que del aire baje
si dejo que su abrazo me alimente.
No puede ser, qué va, no me interesa
volar en este sueño reducido
en el que cada movimiento pesa,
y un cuerpo claro, y suave y distraído
elude transitar por la sorpresa
de lo que soy, y lo que se ha perdido.
Rosales
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