Eres solo una voz en mi cabeza,
una conversación que nunca existe,
quien vive en el poema, un hueco triste,
la duda cuando anida en la certeza.
Eres solo la voz de mis terrores,
una conversación que quiere nada,
quien suma un tanto más a mis errores,
la duda emocional desesperada.
Está pasando información escasa,
un recuento antipático de daños
en sueños moribundos o partidos.
Está pasando lo que siempre pasa
y somos lo que somos, dos extraños
en fase terminal. Desconocidos.
Rosales
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