Es un recuerdo solo, no se marcha,
no se quiere apartar, dejarme a solas
en mi campo de tristes amapolas
donde yo soy la flor y él es escarcha,
pues me quedo desnuda bajo el frío
de un largo anochecer en el infierno
a través de las capas del invierno
de un tiempo suyo que jamás fue mío.
Es un recuerdo solo, omnipresente,
en todos los minutos solamente,
que se desliza en mi epidermis dura.
Un pedazo de herida en la memoria,
otra bajada al foso de mi historia
donde procuro no volverme oscura.
Rosales
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