Por fin

 

Por fin, de su disfraz de piel de loba,

ha escapado serena y tan campante,

con insolente luz de supernova,

 alocada, irreal, y deslumbrante.

 

Elige a sus amantes por capricho

(tiene un  hábito infame y recurrente)

para escribir lo mismo que se ha dicho

y que al oído parezca diferente.

 

Se la ve aparecer unos segundos,

después de haber vivido en otros mundos

de lirismo salvaje y utopía.

 

Es ella la que habita en unos pocos

(los artistas, los tristes y los locos)

y algunos la llamamos poesía.

Rosales