La desgana se arropa en el tresillo.
Alexa pone música macarra.
El ruido alarga el miedo en el pasillo
y esboza un espejismo en la pizarra.
La tele está fumando un cigarrillo
bajo una luna insólita y bizarra,
el cielo es el océano amarillo
donde suena un concierto de guitarra.
La masa es una hormiga sin cabeza,
pensar es la hiperbólica extrañeza
de cada entendimiento atribulado.
La angustia solo atañe a quien respira,
el aire es un circuito de mentira
y el mundo es el cartón de un decorado.
Rosales
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